*Soția mea insistă ca cel mai bun prieten al ei să locuiască cu noi „temporar” — au trecut 8 luni*

Când soția mea m-a întrebat prima dată dacă cel mai bun prieten al ei, **Andrei**, poate sta la noi, nu am făcut mare caz. Tocmai trecuse printr-o despărțire, avea nevoie de un loc unde să se liniștească, și ea a jurat că va fi „doar câteva săptămâni.” Am acceptat, pentru că asta faci pentru familie și prieteni.

Dar câteva săptămâni s-au transformat în luni. Și acum, după opt luni, **Andrei** încă locuiește în casa mea.

La început, am încercat să fiu politicos. Mi-am spus să nu fiu gelos, să nu gândesc prea mult nopțile târzii petrecute în bucătărie sau glumele lor „doar de ei știute.” Dar e greu să nu observ cât de confortabil s-a instalat. Pantofii lui stau la ușă, hainele lui ajung la spălat, berea lui preferată e mereu în frigider.

Și e și mai greu să nu observ cum soția mea îl apără.

Săptămâna trecută am întrebat-o: „Când se mută Andrei?”

A încruntat sprâncenele. „Nu fi nepoliticos. Încă încearcă să-și revină.”

„Sunt opt luni,” am spus tăios. „Cât timp mai are nevoie?”

Și-a încrucișat brațele. „E cel mai bun prieten al meu. E ca și cum ar fi familie. De ce faci din asta o problemă?”

Am vrut să urlu. Pentru mine *este* o problemă. Nu doar pentru spațiul pe care îl ocupă, ci pentru felul în care eu mă simt ca un oaspete în propria casă. Când cobor după serviciu și îi găsesc râzând împreună pe canapea, în timp ce eu mănânc singur, mă roade pe dinăuntru.

Momentul de cumpănă a venit aseară. Am intrat în bucătărie și l-am găsit pe **Andrei** gătind, în timp ce soția mea stătea rezemată de tejghea, cu…

…cu un pahar de vin în mână, zâmbindu-i ca și cum eu nici nu existam.

M-am oprit în ușă, iar cuțitul din mâna lui **Andrei** a tăiat aerul mai mult decât legumele de pe masă. Ei au râs la o glumă pe care n-am auzit-o, iar mie mi s-a strâns stomacul.

„E clar,” am spus, vocea tremurând, „în casa asta sunt trei oameni… dar doar doi contează.”

Soția mea s-a uitat la mine, iritată. „Nu începe, Mihai. Exagerezi. Îți faci filme.”

Atunci am intrat în bucătărie, am luat paharul din mâna ei și l-am pus pe blat cu o lovitură seacă. „Nu, Irina. Nu îmi fac filme. Îți faci tu o viață cu altcineva sub acoperișul meu și ai impresia că eu nu văd.”

**Andrei** a încercat să spună ceva, dar l-am oprit dintr-o privire. „Ți-ai depășit limita de oaspe, Andrei. Azi se termină. Îți iei lucrurile și pleci.”

El a rămas mut, dar Irina a început să ridice tonul: „Nu ai dreptul să vorbești așa cu el! E prietenul meu, are nevoie de noi—”

„NU!” am izbucnit. „Are nevoie de tine, nu de noi. Iar eu am nevoie de respect. Dacă alegi să-l protejezi pe el în loc să respecți căsnicia asta, atunci să rămâi cu el.”

Am mers în dormitor, mi-am scos verigheta și am lăsat-o pe noptieră.

Când am trecut din nou prin bucătărie, tăcerea era grea ca plumbul. „Casa asta n-o mai împărțim în trei. Nici măcar în doi. De azi e doar a mea.”

Am deschis ușa și am ieșit, știind că nu pierdusem doar o soție.

Câștigasem înapoi demnitatea.

Definitiv.